En tiempos en los que la pausa escasea, el humano se convierte en el soldado más aventajado del reloj. La dicotomía de la victoria o el tiempo perdido. Los hay que, por fe o por exceso de capital, creen ser dueños del tiempo, que anhelan enmudecer el tic-tac de las agujas con el fin de obviar el paso de los años. La arena roza con suavidad sus manos y se filtra entre los huecos que separan sus dedos para después perderse en el suelo. El desenlace es sabido por todos, solo les queda esperar. La espera es un andén, un banco, un buzón. Una actividad paradójicamente pasiva. Es la negación del aliento antes del beso, de la palabra antes del gol. La espera dicta cuán alargada será su sombra. Minutos, semanas, décadas. La espera es un lienzo en blanco, nosotros, la pluma que escupe sobre él. Pensarla es complejo, ya que está falta de forma, y de nada sirve la experiencia cuando estamos con ella. Dando saltos por nuestra agenda, redondeamos fechas lejanas para encontrar un horizonte a nue...