Sigan, sigan!

Se acercan días, semanas, meses de frío. Se acercan tardes de sofá y manta, mañanas de sufrir la marcha del edredón, y noches en las que combatir las bajas temperaturas conforma ya un mísero y complejo plan. El invierno es eso que sabes que va a llegar, pero te pilla en manga corta, es taparte hasta arriba para acabar con los tobillos, las orejas, o las manos congeladas. En uno de los fines de semana más tajantes del año, el fútbol volvió a explicar con imágenes, testarazos, y gritos, que la magia que contiene no entiende de termómetros.  El Narcís Sala acogía el sábado un añorado derbi barcelonés tras 50 años de ausencia. Sant Andreu y Sants se daban cita en una tarde gélida que no impidió que las gradas se fueran llenando antes del comienzo del encuentro. Muchos/as hubieran preferido ver una película en casa sin sufrir por su integridad física, pegando sorbos inconstantes a un vaso de leche hirviendo. Sin embargo, ambas hinchadas dibujaban un derbi nada falto de ambiente, encontr

Un chirrido precede la apertura de las puertas, varios viajeros contrarios a tu dirección cambian el suelo del metro por el andén, y de pronto descubres la posibilidad de escoger entre los cuatro asientos de la fila. Eliges una de las esquinas para reducir el margen de contacto con "otros/as" cuando invadan el vagón, desafías el volumen máximo recomendado por el celular intimando con bombo y caja, y entrecruzas las piernas para conseguir un posado más escénico. Comienzas el viaje de la mano del convoy mientras calculas el tiempo a base de canciones.  Vas por la octava melodía cuando se te ocurre alzar la vista, habiendo analizado ya tus atuendos mientras cantabas tímidamente las muchas letras que te sabías. "¡Mierda, me he pasado la parada!". Te levantas del asiento pretendiendo formalizar el retortijón psíquico que acabas de sufrir, aunque sabes de sobras que las consecuencias están sentadas observándote sin apuro alguno, pues son inevitables tras tu pájara.

Con frecuencia me pregunto si soy causa o consecuencia de mis actos, pues dudo entre ser el sujeto de la acción o estar sujeto a ella. Pretendo escoger mis rasgos sin saber que quizá son ellos quiénes determinan mi forma, quiénes me definen. Aunque cabe también en mi ideario el efecto  boomerang , que consiste en lanzar al aire (sociedad) una intención para que vuelva sabiéndose esta mía, se me antoja complicado el abandonar la duda. ¿El escribir me hace ser "escritor", o es el ser "escritor" que me hace escribir? ¿Soy el principio, o el fin de la trama? Al contextualizar este dilema creo zanjar el debate -al menos por ahora- ya que me supone una cuantiosa inversión -¿pérdida?- de tiempo. Pienso en una solvente línea defensiva, en una anciana octogenaria enamorada de un banco del parque, o en una malabarista circense. En ninguno de los tres actos la característica es intrínseca al individuo/colectivo, ésta florece en todas con el paso del tiempo. ¿Es la cualida

En tiempos en los que la pausa escasea, el humano se convierte en el soldado más aventajado del reloj. La dicotomía de la victoria o el tiempo perdido. Los hay que, por fe o por exceso de capital, creen ser dueños del tiempo, que anhelan enmudecer el tic-tac de las agujas con el fin de obviar el paso de los años. La arena roza con suavidad sus manos y se filtra entre los huecos que separan sus dedos para después perderse en el suelo. El desenlace es sabido por todos, solo les queda esperar. La espera es un andén, un banco, un buzón. Una actividad paradójicamente pasiva. Es la negación del aliento antes del beso, de la palabra antes del gol. La espera dicta cuán alargada será su sombra. Minutos, semanas, décadas. La espera es un lienzo en blanco, nosotros, la pluma que escupe sobre él. Pensarla es complejo, ya que está falta de forma, y de nada sirve la experiencia cuando estamos con ella. Dando saltos por nuestra agenda, redondeamos fechas lejanas para encontrar un horizonte a nue

Durante la historia, el paisaje ha sido un elemento tratado con frecuencia. Al participar en él, manosearlo, o simplemente restar sentado descifrando sus texturas, el paisaje puede pasar a ser nuestro. Algo similar ocurre con la literatura cuando nos preguntamos si el texto pertenece a alguien en concreto -a quien lo escribe-, a la sociedad que lo entiende y coexiste con él -a quien lo lee- o a ambos. La propiedad privada impera en tiempos en los que el capitalismo insiste en la mercantilización del todo. Observo dicho planteamiento -con matices- en el fútbol modesto, en el que equipos de barrio huyen de héroes y propiedades para reflejar la identidad forjada en sus calles a través de hinchas y jugadores por igual. La exclusividad y la jerarquía quedan destinadas para aquellos que buscan el éxito material. Tras ver el inicio de liga del Sants descubro que Sergio Navarro son las ganas de volver a "Magòria", que Tito Lossio es una mañana familiar en el córner de l'Energ